"في عالمٍ تُوزَن فيه الأرواح بالدم، كانت هي الفستقة الوحيدة التي نبتت في أرض الجحيم… ورفضت أن تحترق.

🖤  حين يبكي الظلام

لم تكن النيران التي اشتعلت في المدينة السفلى سبب الفزع...

بل كانت تلك اللحظة التي ساد فيها الصمت.

صمتٌ ثقيل… كأن الأرض حزنت على نفسها.

في أحد أطراف المعبد، جلست أريانا على الأرض الباردة، فوق بقايا الرماد.

عيناها لا تتحركان. لا دموع، لا ملامح… فقط فراغ.

القلادة حول عنقها كانت ترتجف، تلمع بلون باهت، كأنها تحتضر… لا تحتفل.

كانت تسمع في رأسها صوتًا قديمًا…

صوت طفلة تضحك.

"ماما، لما شعرك أحمر؟ يشبه الغروب!"

ضحكت الصغيرة.

ضحكت… ثم اختفت.

شدّت أريانا على القلادة، أغمضت عينيها، وصرخت بصمت.

كان ذلك الصمت أشد من أي عويل.

كان جرحًا لا صوت له.

نظرت إلى السماء، وهمست:

– ألهذا السبب تركتموني؟

لأنني أحببت أكثر مما يحق لي؟

لم يجبها أحد.

النجوم ظلت ترمش بسخرية… والسماء ظلت صمّاء.

**

في القصر، لم تكن إيزابيلا أفضل حالًا.

كانت قد حبست نفسها داخل الغرفة التي كانت تحضن فيها ابنها قبل أيام.

على الجدار، لا زالت آثاره مطبوعة…

رسم صغير، دمية ممزقة، وغطاء لم تُرِد أن تغسله.

جلست في الزاوية، ضامّةً ركبتيها، تهمس لنفسها:

– كان دافئًا… كان ينام على صدري…

ماذا فعلت؟ ما هذا الذي سُرق مني؟

سمعت في عقلها صوت أريانا:

– والآن عرفتِ، أليس كذلك؟

أن تكوني أمًّا… ثم تُسلبين دون رحمة.

هذا ما كنتُ عليه... وهذا ما أردتُ لكِ أن تشعري به.

شهقت إيزابيلا، وصرخت:

– لاااااااا!

لكن الصرخة لم تُجب على شيء…

لأن العالم لا يهتم حين تبكي الأمهات.

**

أما دانيال، فكان في طريقه إلى الخروج من الكهف.

وجهه شاحب، عيناه حمراوان، لكنه لم يبكِ.

لم يبكِ لأنه شعر بأن الدموع لا تليق بالمجرمين.

هو لم يقتل ابنه… لكنه كان ضعيفًا.

كان يرى الشرّ، ولم يمنعه.

ركع داخل الكهف، بين الصخور، ووضع جبينه على التراب.

– سامحني…

همس كمن يخاطب شبح طفله،

**

في نفس اللحظة، كانت أريانا تمشي داخل المعبد، بثوبٍ رمادي خافت.

مشيها بطيء، وكل خطوة تحمل ثقل موتٍ سابق.

وصلت إلى غرفة قديمة، وفتحت صندوقًا خشبيًا.

فيه… رسالة.

كتبتها ذات مرة، قبل أن تموت ابنتها.

كتبتها وهي لا تزال تُحب العالم، لا تزال تؤمن بأن هناك خلاصًا.

"ابنتي،

إن كبرتِ يومًا، وأصبحتِ أقوى مني،

فلا تنسي أن تكوني طيبة.

الانتقام ليس طريق الأحرار… بل من ماتوا من الداخل."

سقطت الرسالة من يدها.

التي كتبت تلك الكلمات… ماتت.

وما تبقى منها… مجرد جسد ملبوس بروح تحترق.

رفعت أريانا رأسها نحو تمثال قديم في المعبد،

تمثال يمثل العدالة… ميزان في يد، وسيف في الأخرى.

همست:

– لا عدالة في هذا العالم.

وبيدٍ واحدة… كسرت رأس التمثال.

**

في القصر، كان والد إيزابيلا واقفًا أمام النافذة، يراقب المدينة السفلى تحترق.

ضحك بهدوء، وقال:

– لم تعرفي أن النار إن بدأت فيكِ… لا يمكن إخمادها.

وراءه، في الظل، انفتحت بوابة صغيرة من طاقة سوداء.

خرج منها ظل أريانا… لا جسدها، بل تجلٍ من كراهيتها.

عينان من جليد. فم لا يبتسم.

قال بصوت أريانا، لكن أعمق:

– أنا لا أريد دمك.

أريدك أن ترى العالم يحترق، دون أن تقدر على إيقافه.

أراد أن يرد، لكن الظل اختفى…

وتركه مع مرآة، فيها انعكاس وجهه… وهو يذوب.

**

كانت في غرفة مظلمة، حيث كانت أريانا جالسة على الأرض، تُشعل شموعًا حول دائرة رسمتها بدمها.

وضعت في وسطها قطعة قماش صغيرة… كانت آخر ما تبقى من فستان طفلتها.

قالت:

– سأصنع منكم عالمًا جديدًا.

لكن أولًا… سأسحب الضوء من هذا.

ونفخت على الشمعة الأخيرة.

واختفى كل نور.

____يتبع ______

                        ✨ريشا ✨