اللُّعْبَةُ

هذهِ الحياةُ ليستْ إلّا مُهَرِّجًا يرتدي قِناعًا، قِناعًا مُلَوَّنًا، حتى تعتلي خَشَبَةَ المسرحِ وتُوضَعَ في صُندوقٍ مملوءٍ بالسكاكين.

تسمعُ ضَحكَ الناسِ وأنتَ تتألّمُ داخلَ ذلك الصندوقِ؛ لا نَفَسَ، لا صَوتَ، لا حَرَكةَ، فكلُّ حركةٍ تعني دخولَ سِكّينٍ جديدٍ في جسدِك.

لذلك، اهدَأْ واصمُتْ ولا تتحرّكْ حتى ينتهي العرضُ، وتأتي بدَلكَ ضحيّةٌ جديدة، بكلّ غباءٍ تصعدُ المسرحَ، وتنالُ التصفيقَ والتهليلَ والفخرَ، ثمّ تدخلُ الصندوقَ.

وأنتَ، إنْ تحرّكتَ أو صرختَ قائلاً: "لا تَدخُلْ، ستموت!"، فإنْ أخطأتَ أدنى حركةٍ، دخلتْ سِكّينٌ أخرى في جسدِك.

وإنْ لم تُحَذِّرْها، فأنتَ تكونُ مُجرمًا صامتًا، شاهدًا على الحدث. تتحوّلُ من أسيرِ صُندوقِ السكاكينِ إلى تِمثالٍ لا يَرى، ولا يَسمع، ولا يفقهُ الكلام.

ما رأيُك؟ أيُّهُما تختار؟